Ici,
ce ne sont pas des œuvres.

Ce sont des fragments,
arrachés au temps,
à la matière,
à la lumière.

Des morceaux de ce que j’ai pu retenir
avant que ça ne disparaisse.

Des images figées
dans un souffle,
dans un battement.

Des lieux,
des matières,
des détails
qui se sont arrêtés de bouger,
comme si le monde
avait fait une pause.

Je ne les explique pas.
Expliquer, c’est enfermer.

Je préfère qu’elles demeurent ouvertes,
suspendues.

C’est là.
Silencieux.

Un mur fissuré où la lumière s’accroche. Un point de bascule entre ce qui fut solide et ce qui fuit.
Verre, pierre, poussière : une nature morte comme vestige. Le monde a été suspendu en équilibre.
Colonnes inachevées dans un espace sans direction. Tout semble prêt à tomber, mais rien ne tombe.
Masses brutes, éclats translucides et géométrie erratique. Lumière crue sur des formes en exil.
Une sphère de verre sur la pierre nue, drapée de silence. La douceur piégée dans le froid minéral.
Une forêt d’obélisques figés. Le sol a oublié leur origine, et le ciel n’a pas de mémoire.
Une cité de pierre sans présence. Ni ruine, ni construction : juste une verticalité inutile.
Portique vide, seuil sans fin. L’espace n’a pas de fonction, seulement du poids.
Un totem instable dressé dans la poussière. La verticalité comme dernier acte de résistance.
Les pierres se penchent, se soutiennent, s’abandonnent. Cérémonie sans spectateur.
Une cathédrale effondrée sur elle-même. Le sol est devenu mémoire, la lumière un scalpel.
L’étoffe humaine froissée entre les pierres. Cristaux, roches et drap blanc comme derniers témoins.
Un vase vide parmi les blocs, comme un souffle retenu. Tout respire l’attente.
Pierres noires, verre brisé, poussière et cendres. Une langue minérale, faite de ce qui ne parle plus.